Hola lector, que también es lector, y bienvenido a Booked For The Week, nuestra habitual charla dominical con una selección de gente interesante de la industria sobre libros. Una vez más, la brisa del otoño ha alterado mi agenda, por lo que esta semana no habrá gente interesante de la industria. En cambio, aquí hay un breve extracto de otra historia extraña que comencé a escribir y que, por alguna razón, también contiene aves de corral.
En lo alto de la rectoría del consejo se alza una solitaria aguja gris negruzca, horriblemente quemada y ladeada como un dedo roto.
Sobre la colina que cobija el presbiterio, el cielo se resquebraja para siempre.
Al pie de la colina que domina el presbiterio, se levanta el pueblo, que chirría como cables eléctricos con el canto colectivo de los ochenta y ocho gallos gris ceniza que confunden el cielo todavía crepitante con un amanecer interminable.
Y nadie vive allí, porque entre los que allí viven nadie duerme. Estos son los gallos, ¿ves? Nunca paran de cantar, por eso siempre es hora de levantarse de la cama.
Si preguntas a la gente de este pueblo por qué no se deshacen simplemente de los gallos, te dirán: «No es culpa de ellos». Simplemente están haciendo lo que hacen los gallos: cantar en un cielo agrietado. »
Si les preguntas por qué nunca intentaron encontrar una manera de arreglar el cielo, simplemente dirán: «Bueno, así era cuando llegamos aquí». »
Si les preguntas a los gallos por qué el cielo está agrietado, tienden a cagarse y siguen cantando al amanecer, están seguros, sin cesar.
Como siempre, déjame saber lo que lees a continuación y oremos por un regreso a la comunidad de invitados la próxima semana. Eso, o simplemente podría ponerme al día con mis correos electrónicos. ¡Reserva ahora!
